Стырено из фейсбука (про жизнь).

FireM

FireM

Иногда модератор
Восприняв критику, Чуковский в декабре 1929 года в «Литературной газете» опубликует письмо, в котором «отречётся» от старых сказок и заявит о намерениях изменить направление своего творчества, написав сборник стихов «Весёлая колхозия»[20], однако обещания своего не сдержит. Сборник так и не выйдет из-под его пера, а следующая сказка будет написана только через 13 лет.
Всегда поражала непонятность финансовой составляющей наших творцов, в отсутствие авторского права. На что Корней Иванович жил эти 13 лет? Неужели на литературную критику? o_O И это при том, что его критическое творчество нам не известно, а вот детское, знает абсолютно каждый советский ребёнок.
 
S

serega nsk

Старейшина
Наверняка работал в каком то из советских учреждений, получал зп
"...С 1917 года Чуковский принялся за многолетний труд о Некрасове, его любимом поэте. Его стараниями вышло первое советское собрание стихотворений Некрасова. Чуковский закончил работу над ним только в 1926 году, переработав массу рукописей и снабдив тексты научными комментариями. Монография «Мастерство Некрасова», вышедшая в 1952 году, много раз переиздавалась, а в 1962 году Чуковский был удостоен за неё Ленинской премии. После 1917 года удалось опубликовать значительную часть стихов Некрасова, которые либо были ранее запрещены царской цензурой, либо на них было наложено «вето» правообладателями. Примерно четверть известных в настоящее время стихотворных строк Некрасова была введена в оборот именно Корнеем Чуковским. Кроме того, в 1920-е годы им были обнаружены и изданы рукописи прозаических сочинений Некрасова («Жизнь и похождения Тихона Тросникова», «Тонкий человек» и других).
Помимо Некрасова, Чуковский занимался биографией и творчеством ряда других писателей XIX века (Чехова, Достоевского, Слепцова), чему посвящена, в частности, его книга «Люди и книги шестидесятых годов», участвовал в подготовке текста и редактировании многих изданий. Самым близким себе по духу писателем Чуковский считал Чехова. ..."
 
paultino

paultino

Старейшина
Всегда поражала непонятность финансовой составляющей наших творцов, в отсутствие авторского права. На что Корней Иванович жил эти 13 лет? Неужели на литературную критику? o_O И это при том, что его критическое творчество нам не известно, а вот детское, знает абсолютно каждый советский ребёнок.
А за произведения писатели разве не получали?
Горький, например, жил не бедно
 
S

serega nsk

Старейшина
А за произведения писатели разве не получали?
Горький, например, жил не бедно
Прошу прощения за повтор. В ветке "про образование" привёл ссылку. цитата оттуда:"...Как было указано, именно в деле преподавания литературы имеется резкий скачок в смысле увеличения числа часов и требований. Это находится в связи с общим увеличением того значения, которое придается сейчас литературе (правильнее сказать беллетристике или так называемой художественной литературе, так как научная литература – тоже литература). Писателям присвоили звание «инженеров человеческих душ»[8] [8], вознаграждение за свой труд они получают несравненно большее, чем, несомненно, более полезные настоящие инженеры за свой, создан специальный институт имени Горького для серийного производства писателей и все это несмотря на то, что современная литература не идет ни в какое сравнение с нашей славной классической литературой. Все сочинения наших писателей, литературные журналы печатаются в огромных тиражах, а научная литература находится на голодном пайке ..."
 
Техник

Техник

Не майор
«Недоразвитые»
Вчера пошёл в магазин. Во дворе 2-е 17-18-и летних... м..даков шпыняли 13-15-и летнего недоразвитого парня. И напомнило мне...

Года 3 назад писал эту историю на одной из страниц в ВК.
С детства не любил когда несколько обижали одного. Если конфликт один на один, почти никогда не вмешивался. Но если хотя бы двое на одного, всё, сразу «шерсть дыбом». При этом до армии был… Скажем так… Приверженцем некоторых изречений Ницше. Нет, нациком я конечно не был. И если б кто попытался назвать меня фашистом, то тут же огрёб бы по полной… Но при этом я на полном серьёзе считал что разного рода дауны не имеют права на жизнь… И при этом если на каких-нибудь ботанов наезжали больше одного, то я всегда вступался.

В 1993 году попал я в Приднестровье, под Бендеры. Не важно как и почему (слишком долго объяснять). Прилетели мы туда на вертолёте буквально на пару часов, но что-то в агрегате сломалось и нам заявили что мы остаёмся как минимум на двое суток. Нас (прибывших) было 7 человек. Так как по ряду причин мы не имели права участвовать… Да ни в чем не имели права участвовать. Поэтому начальник штаба наших миротворцев отправил нас в близлежащее село на постой. Старшим в подразделении был я (хоть и был я тогда только младшим сержантом, но единственным с лычками и по возрасту был на год старше всех). В селе разместились в крайнем доме. Точнее не в самом доме, а в огромном сарае-сеновале метрах в 100-120 от дома. На одной половине этого сарая уже жили наши артиллеристы (4 человека), на другой мы. Хозяйка этого хозяйства была женщина лет 35 (если мне не изменяет память звали её Аля). И жил с ней сын… Почти наш ровесник (так я и не понял 17 ему или 18). Под 2 метра ростом. И абсолютный идиот. Почти всё время ходил по двору в одних трусах, сопли до колен, глаза в разные стороны на всё блестящее. Ходил, бубнил что-то, выл изредка препротивнейше. Но хозяйка нас встретила очень тепло. И накормила по царски, и выпить нашла и баньку истопила. Короче как только один из моих сослуживцев попробовал приколоться над дауном, я ему сразу доходчиво объяснил что хозяева люди неприкосновенные не только «делом» но и словом. И вот не знаю что там в мозгах у дауна случилось, но после этого он ни на шаг от меня не отходил. Я дрова рубить, он со мной. Я в соседний двор к миротворцам в гости, он за мной. Я с пацанами на речку, он за мной. Я в толчок, он рядом баллады мне выводит. Ближе к ночи я стал понимать что мои нервы на пределе. Причём хозяйка поняла это ещё сразу после обеда, но он её перестал слушать напрочь. Артиллеристы рассказывали, что раньше он её с полудвижения рук слушал, а тут… Ноль внимания на неё. Ну она раз передо мной извинилась, второй раз… Перед сном я превозмог себя и за ручку отвёл его в постель в дом и подождал пока он уснёт. Полночи прослушал издевательства и от своих и от пушкарей. Утром ессно встал злой как чёрт.

Ещё вечером хозяйка попросила нас назавтра накосить травы. Так как один из нас постоянно обязан был находиться рядом с нашей аппаратурой, я сразу решил что косить дело не барское. И вот я просыпаюсь злой и слышу скулёж. У сарая сидит даун, плачет, пол лица в кровавых соплях. Матерюсь про себя даже просто от того, что у него хрен что спросишь. Но… Хватает он меня за руку и волокёт (2 метра роста у ребятёнка) в соседний двор. Тамошние миротворцы объясняют что он хотел стащить каску, ему не дали и он якобы споткнулся и упав разбил нос. Понимаю что всё это хрень, но один с четырьмя не справлюсь да и вообще в чужом монастыре свои правила не устанавливают. Поэтому просто повысив голос пару минут стыжу их а затем возвращаюсь в «свой» двор. Так как мой «громила» продолжает подвывать, пытаюсь его успокоить. Отдаю ему свой значок классности. Отдаю значок гвардии. Отдаю значок отличника. Отдаю офицерский ремень. Отдаю запасную кепку. Дал ему банку сгущёнки и истерика его полностью прекратилась. Думаю не надо говорить что и этот весь день он от меня ни на шаг. Раздражать правда стал меньше, потому что к обеду я убедил его что ремень хоть и офицерский надо носить со штанами, а не на трусы, да и значки должны крепиться на рубашке, а не ниже пояса. Так как ребята мои накосили травы на два года вперёд, хозяйка выставила нам киношный штоф самогонки. А пили мы у неё во дворе под навесом. И вот время ко сну, начинаем разбредаться… Пытаюсь направиться в сарай, но даун изменив тональность своих мычаний категорически не пускает меня. Думаю что снова хочет чтоб я ему «колыбельную спел» как вчера. Пытаюсь его отвести в дом, он и туда не хочет. Минут двадцать продолжается эта канитель, я опять начинаю приходить в бешенство. Выходит Аля с веником и загоняет его в дом. Там начинается такой вой, что половина деревни начинает слать проклятия в адрес нашего двора. Но минут через пять оргия начинает затухать и я всё-таки направляюсь в сарай. Ещё через пяток минут хозяйка зовёт меня. Выхожу. Она стоит с детиной. Он молчит, но вертится вьюном. Приседает, машет руками, вертится вокруг оси, руки ко мне тянет… Глаза у него… Ну, вообще от меня глаз не отрывает… Она мне говорит что сроду никогда его таким не видела и если она его правильно понимает, он категорически не хочет чтоб мы спали в сарае. Выползают все мои, артиллеристы и держим совет что делать. Приходим к выводу что это чудо не успокоится и нам поспать не даст. Но пушкари при этом просто говорят чтоб мы проваливали, а они останутся. Двое из нас отправляются к миротворцам, пятеро идут в хозяйский дом. Даун сразу успокаивается и даже пытается вернуть мне кепку. Засыпаем быстро (весь день в работе, свежий воздух, выпили много да ещё и самогонка крепкая, ну и понервничали из-за истерики «унтерменша»). Просыпаемся вначале пятого от очень близкого взрыва и вылетевших в половине дома стёкол. Вылетаем из дома. Развороченный сарай пылает. Та половина где спали мы, практически отсутствует. Из второй, горящей слышны крики. Ну… Вытаскиваем пушкарей. Двое «200-е». У одного нет ноги (не знаю выжил он или нет). Другой сильно обгорел. Короче часам к 6 мы остатки пожара потушили. Миротворцы нам сказали, что был шальной выстрел из 120мм орудия. Может наш выстрел, может молдавский… Сидим под навесом. Рядом со мной стоит наш спаситель спокойный как скала и гладит меня по голове.



С тех пор всякую ересь про то кто должен жить, а кто нет… Ну… Думаю вы поняли.
 
Irreligious

Irreligious

Старейшина
Вот не очень я хорошо отношусь к набросам
У нас давно не было ни войн, ни эпидемий. Дедушек никто не убивал, но они куда-то исчезли.
Удивительно и куда они ушли. Аннигилировались видимо. Войны же вообще никакой не было ни разу.


Глупо растратили жизнь и не дожили до внуков.
Причем абсолютно все дедушки кто не дожил, автор лично всех опросил.
 
S

serega nsk

Старейшина
Irreligious, я данный текст воспринял, совершенно, не как статистику или её подобие. А скорее, как личную, грустную эмоцию автора. Не-то ностальгию, не-то сожаление, не-то опасение/предостережение.
Безусловно, семьи с крепкими, мудрыми, добрыми дедушками есть. Но, не всем, наверное, везёт.
 
Irreligious

Irreligious

Старейшина
serega nsk, нет, я не о том. Я о том что после прочтения впечатление остается такое что дедушки во всем виноваты, например в том что они умирают слишком рано. А причин на самом деле масса.
 
Topper

Topper

Секция ТЗ и ГС товарища майора
Я воспринял как ностальгию по тем временам, когда были Деды, которым Ваня Жуков мог захотеть написать письмо. Нынешние внуки сидят в смартфонах, - времена изменились. Зачем мудрость дедов, когда есть Википедия...
 
Tanita

Tanita

Старейшина
Из моего мужа дед получится так себе: это я знала ещё в юности. Да и я, пожалуй, прямо вот классической бабушкой с пирожками и седой гуглей вряд ли буду. Но это не пугает.
 
Semich

Semich

Старейшина
Из моего мужа дед получится так себе: это я знала ещё в юности. Да и я, пожалуй, прямо вот классической бабушкой с пирожками и седой гуглей вряд ли буду. Но это не пугает.
Дедом быть хорошо!!!
 
H

hohol

Старейшина
Из моего мужа дед получится так себе: это я знала ещё в юности. Да и я, пожалуй, прямо вот классической бабушкой с пирожками и седой гуглей вряд ли буду. Но это не пугает.
А куда ты денешься?! И пирожки и блинчики, все будет.
 
H

hohol

Старейшина
Здесь по пояс трава...

Здесь по пояс трава, листья ландышей,
И сбивая ногой лебеду,
По тропинке еврейского кладбища,
Как по тонкому нерву бреду.
Глохнет тишь в разливном щебетании,
Клен на землю листы уронил,
Южный ветер, как будто дыхание
От заросших травою могил.
А с гранита глядят фотографии,
Имена, имена, имена,
Чьих-то жизней земных эпитафии,
Артефакты любви, письмена.
Кто писал их? И кем они выжжены?
Барельеф на граните, мой дед.
А цепочки оградные спижжены
И наверно, сданы на чермет.
Постою, вырывая мгновения
Из пунктира забывшихся дней,
И за то попрошу я прощение,
Что ограда лишилась цепей.
Это просто мое очищение,
Не построил ни дом я, ни мост,
Мне осталось всего лишь прощение,
Что я редкий на кладбище гость.
Тут совсем не плохое пристанище,
Я надеюсь, что может быть, вдруг,
По тропинке еврейского кладбища
Ко мне тоже притопает внук.

Автор: Кубинский танкист Моралес



PS: А я своих дедов не видел, никто не вернулся.
 
N

nowhow

Старейшина
У нас давно не было ни войн, ни эпидемий. Дедушек никто не убивал, но они куда-то исчезли.
Афганцы как раз сейчас дожили бы до дедовского возраста...
А мне кажется раньше деды были деревенские, а теперь большей частью городские, это тоже влияет на взаимоотношения.
 
FireM

FireM

Иногда модератор
Афганцы как раз сейчас дожили бы до дедовского возраста...
Вот это, я считаю, подлый передёрг! :mad:
Использовать больную тему всей страны для удовлетворения своих личных комплексов. :(
Погибшие в Афганистане, это безусловно кровавая рана в душе любого советского человека, НО!!! Давайте соотнесём количество погибших с количеством взрослого населения СССР в те годы. Это один двадцатый? Или один сотый?
А сколько в это же время погибло в ДТП? А от алкоголя? Несоизмеримо больше? Так чего же не плачем? Не модно? :facepalm1:
А сколько, спустя всего двадцать лет, погибло в бандитских разборках? Во времена этой вашей "святой свободы"? Где ваши стоны?!
Пацаны в Афгане гибли за Родину, как сегодня в Сирии. И не их вина, что Горби с алкашом Борей слили всё то, за что они умирали.
Просто помните об этом тогда, когда приводите их души в качестве аргумента.